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１
已经过的失去了时间的概念。依靠电脑的显示，眼睛看到了，却没进得了大脑。既然连时间都可以忽略，还有什么是值得重要的呢？
那时候说过一些傻头傻脑的话，而且是翻来覆去地说，不嫌麻烦。说者当真了，听者却只是随口应付。哎，叹息的，不叹息的，誓言说起来也还是简单的。只是无法实现。
我自以为痴情不二，那些曾从嘴里吐出的誓言，还不是没能实现？还是叫做谎言罢了。 2
用牙齿磕着下嘴唇，血竟是甜的，空气里满是类似暧昧的甜味。男人和女人，到底也只是一个目的，伪装的越好，揭开了越是觉得可笑。拼命咬醒了自己，颓废这个词，我不喜欢，这道理我也懂得，却没有做的意向。
一个人不愿意做我的朋友，说负担不了朋友的含义。我说他是偏激的，却到现在才明白他竟是先见之明。我也开始负担不起。
他后来说一句大大的实话：男人和女人之间的吸引，标榜不上友谊，只能是目的。
谁会把你当孩子，当朋友，当知音？越是白色，越是不能干净，再干净，就有了欲盖弥彰的味道。就象铺的平整的洁白的床单。
3
夏天的颜色怎么越来越凄惨了。我没喝酒却醉在这里。
已经没有时间去紧跟那些普通平凡的人群了，坐在车上不象曾经那样唠叨，眼睛瞄着窗外，想的却是当年。万丈红尘，到底还是要回到起点。
从办公室下班出来，天黑了，竟是下起雨来，依旧的热，红色的高楼，也有些矮的，看上去丑陋不堪。天空被挤的只剩下一点点。红灯一亮，行人、自行车，从身边走过，拥挤非凡，我总是忘记带伞。这是我曾喜欢的繁华都市吗？我怎么越来越厌恶了？
我对司机说，这城市越来越小了。路越来越多，楼越来越多，人也越来越多，车也越来越多，就是空间小的让人喘不上气来，天空也小的教人抑郁。
说这话的时候，心里象是揣着一只调皮的动物，不停地跳。心烦意乱地，烦躁不安。却又象有块沉甸甸地石头，压着。搬也搬不走。
4
冠上一个最合理的理由，名副其实地演戏。哎，我怎么能不知道这找不到出口？
没完没了地说着想着写着忧郁着，却看不到最初容易哭泣的感动。先是游戏，再是当真，然后厌倦了认真，既做不了游戏，也当不得真。像是淡的看不出颜色的茶。多冲了些水，多喝了几遍，就没了味道。
5
我爱的那首歌，不知道是谁唱的，只听过别人翻唱，就没理由地喜欢。唱歌的那个男人，嗓子是沙哑的，眼睛是深蓝色的茫然。他是个王子，是个骑士，他的头发是曲卷的，脸色是苍白的，表情是冷漠的，神态是高傲的。他沉默的时候是忧郁的，在舞台上却是煽情的，他的气质是高贵的，他的音乐是忧郁的。他是诗人，是个战士，他富有贵族般的忧郁。唱歌的时候他是毛发鲜红的狮子，是热情的火焰；平静的时候他是拿着武器的将军，是站在月亮上的神；他的嗓子是沙砾、是富有质感的草地，是开满花的悬崖边的树，是金色绵软的羊毛。他是流浪的天鹅，是一缕装在锦囊里的青丝，是躲在屏风后边的影子，是淹没堤岸的波浪。他是水，是海水，是浩瀚的海水，是深蓝色的孩子。
我却不知道他的名字，就没来由地喜欢。
6
总想着找个机会，和那个能算的上同类的女人谈谈。朋友这词，我已经不愿再去招惹。
她想要的太多，所以总是觉得失落，若她根本就不想要，哪怕只得到少少的一些，早欢天喜地地跑了去，哪里还会觉得不满？她怎么也忘了，我们早都不是孩子了，怎么还盼着有个人把她当孩子宠着而不厌倦？
写着写着却笑了起来，我算是个什么人哪？还不是一样失落地跑哪。我也该劝劝自己，不是孩子就得不到孩子的待遇，不用继续沉淀了。就此打住。
7
时间飞快地走，我飞快地老了、死了，曾经那些，也死了，甚至比无生命的物体死的，更快。
生命是短暂的。
快乐是短暂的。
冬天是短暂的。
誓言是短暂的。
天是灰的而地是蓝的。云是黑的而夜是白的。车是停的而站是走的。你我都是失望而痛苦的。
爱情不再是真的却是假的。
假的又是真的。
而你永不再是我的。
8
太多的话说出去，后悔莫及。总切切叮嘱嘴巴，下次不许再讲这样的话。第二次，又是如此。看到人家讲禅，就凑上去瞎说八道，吵起来了，我却看着那人笑，看他脸红脖子粗地和我争。我问他为什么生气？难道忘记佛经里是如何说的？他问我为什么不生气，我说我没有心，我没想过要生气。
9
买了十本书，高兴的不行，急的孩子一般小跑着进了家门，把书倒在床上，一本本地看。象是那掰玉米的动物，什么也记不得。
最后，倒了杯白开水，倒在深蓝色的杯里，放在枕边淡蓝色的桌布上，打开音乐，翻来覆去地听那一首。把台灯拉到头边，不昏黄也不明亮。听歌看书，我最喜欢的事情。心里安静下来，躺着，身下是蓝色的布。用两个小时看了一本，囫囵吞枣一般，不得就里。
却也是欢喜的。很久没有这样安静地躺着，一个电话也没有。
那些乱糟糟的吵闹的地方，过去也是喜欢的，只是不是现在。现在有些烦了，听到人大声地说话吵嚷，听到大嗓门地重复一句话，听到嘈杂的声响，哪怕就是看到拥挤的人群也觉得心里厌烦，头也剧烈地痛。
安静地吸着烟。想着能安静地躺一个周末，就美滋滋地笑了。竟是一夜无梦。
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